El modelo original de Dios

 

Desde que al Papa Francisco se le ocurrió decir que los homosexuales están dentro de la iglesia y no son fenómenos sino seres humanos normales se ha desatado una fuerte reacción de los homofóbicos e ignorantes que, en nombre de sus diferentes religiones, proponen como "el modelo original de Dios" a la familia de hombre, mujer y sus niños. Primeramente pregunto, ¿el modelo de Dios también son los que nacieron para ser discriminados?: los enanos, los negros, los indígenas, los ciegos, los jorobados, los deformes, porque la película de "El hombre elefante" se basó en una historia real, ¿en un error de Dios acaso?

Enseguida quisiera exhortar a los homofóbicos que se acerquen a la información científica para que vean qué quieren decir los determinantes genéticos de las personas y todo lo que se ha estudiado respecto a la homosexualidad tanto masculina como femenina, cómo es que el cerebro de los hombres homosexuales tiene coincidencia con el de las muejeres heterosexuales y cómo es que que el de las mujeres lesbianas tiene una conformación semejante a la de los hombres homosexuales, aunado a ésto hay muchos hallazgos más sobre cromosomas, herencia y todos los factores que determinan nuestra vida desde el seno materno.

LOS MONIGOTES DE LA GUERRA

 

Una fiel copia de este famoso mural de Pablo Picasso "Guernica" estaba en el más visible y honroso lugar de la casa de mi tía Margarita y allí lo contemplé muchas veces cuando yo era niña. Picasso realizó esta momumental obra después del bombardeo de la aviación alemana a la población vasca de Guernica. Mi tía Margarita era una cellista de la Sinfónica Nacional en aquellos tiempos y estaba casada con el tío Klaus, contrabajista en la misma orquesta y alemán. Hasta ahora me pregunto ¿por qué Guernica en la casa de ambos?, ¿para recordarle al alemán la masacre perpetrada por sus compatriotas? No lo sé, pero tampoco importa para esta historia, lo que importa es mi impotencia de niña ante el cuadro porque mi tía, que era artista, me había explicado que era una gran obra de arte y que trataba sobre la guerra y a mí, francamente, sólo me parecían unos monigotes que estaban allí revueltos sin ton ni son, lo del arte de verdad que me era imposible encontrarlo y yo desde niña me sentía artista también porque quería ser escritora y ya empezaba a hacer poemas. Resultado: la impotencia de no encontrar el arte.

ADENTRO DEL RETRATO

Esta pintura es el retrato de Gaspar Melchor de Jovellanos pintado por su amigo Francisco de Goya, eran amigos porque mutuamente se admiraban, Jovellanos fue un político y el gran hombre de la Ilustración en España, enjuiciado y encarcelado por la Inquisición.  

El retrato de la familia real es la de Carlos IV, también pintada por Goya, ellos no eran sus amigos ni tampoco los admiraba, eran la estúpida nobleza y no como insulto lo de estúpida sino como verdad, se casaban tanto entre parientes cercanos que de verdad eran retrasados mentales y así los pinta Goya, así lo dice en sus rostros.

Yo tengo pasión por las pinturas de retrato porque me transmiten siempre algo que parece una locura: yo entro al ambiente de ellos mientros que ellos entran hacia el lugar en donde estoy y existe entre ambos una comunicación. Es imposible, creo yo, ver a Jovellanos y no percibir su melancolía y su inteligencia y también ver al rey y a la reina y no sentir su tara mental aunada a la creencia de que Dios los designaba al cargo y que eran seres superiores. Goya sabía que no, pero no sé de los demás porque todavía hay muchas naciones que tienen reyes y reinas y si son estúpidos o no eso no importa porque ya es la tradición y la figura del rey es sagrada. Qué pena que en pleno siglo XXI haya gente menos inteligente que el valiente pintor!!!!

Vámonos a la Bola

 

 Hermanos frente a hermanos, unos vestidos de policías y otros vestidos de maestros, igual que en los tiempos de antes, la historia siempre se repite porque los seres humanos en esencia no cambiamos y al grito de ¡Vámonos a la Bola! se juntan los ciudadanos con los maestros, los padres de familia, los trabajadores del Sector Salud y los más diversos grupos para apoyar el movimiento. ¿Será que todos piensan lo mismo y están enojados y reclaman por la misma causa?, bueno, el común denominador es el Gobierno y ese monstruo inamovible nos tiene hartos a todos, así es que en contra de él pues vámonos todos a las calles, a enfrentarnos, a golpearnos, a hacer vandalismo, a alzar la voz para que nos oigan.

Que renuncie el Gobernador, que renuncie el Presidente, que no haya Reforma Educativa, que nos respeten, que podamos ejercer nuestros derechos, que ya no haya injusticia, que no haya corrupción... y así cada grupo y cada quién tiene sus motivaciones, y los líderes del movimiento tienen sus motivaciones políticas, sus alianzas políticas también y su especial manera de mover a las masas con muchas verdades y también con muchas mentiras.

El "mexican pot"

 

El "mexican pot" es el concepto que nuestro país pretende adoptar de los vecinos del norte y que es el "american pot" que significa un "melting pot" o "crisol de razas" y se refiere a la manera en que los inmigrantes en Estados Unidos se han integrado a la cultura americana, y de una sociedad heterogénea se ha hecho una homogénea. Bueno, así lo creen ellos. Cuando viví en San Francisco mi hijo iba a la escuela primaria y me hablaba del "american pot" que le enseñaban en la escuela y de que era muy bueno ese país porque había chinos, negros de Africa, rumanos, italianos y de todas partes del mundo y habían creado entre todos una sociedad nueva basada en el respeto a los derechos de todos. 

Yo observaba que, fuera de la comida italiana, del folklórico barrio chino y de los excelentes basquetbolistas negros, allí todo era 100% gringo y, precisamente, un chino viejo me lo confirmó. Caminando por el barrio chino encontré a un viejo que pintaba para vender unos pequeños cuadritos con paisajes de su país, difícilmente entendía inglés pero hablamos de la democracia en ese país y yo le dije: ¿crees que en America existe la democracia?, y él me contestó, sí existe, pero no es necesaria porque todos piensan igual. Chino, viejo y sabio, ya lo decía yo, el "american pot" es una colonización encubierta para manipular; mi hijo me dijo días después que no entendía bien lo del melting porque su compañera que se llamaba ChinChunChan ahora se había cambiado su nombre chino y se llamaba Nancy y que además, cuando su chino abuelito iba a la escuela por ella, ella caminaba rápido por delante de él para que no la vieran con un chino, aunque fuera su abuelo.

Pobres Indiecitos

 

En la escuela primaria tuve la tarea de aprenderme una poesía de la que ahora sólo recuerdo los primeros versos y que era muy triste, empezaba así: Pobres indiecitos, que en trajín constante por malos caminos ahi vienen y van... y ya no sé qué más porque ya no lo recuerdo ni tampoco sé quién habrá escrito eso pero seguramente era un poeta que vivía en una ciudad y que había visto a los indiecitos en algún lugar durante sus vacaciones. ¿Pueden haber vivido muy pobremente los indiecitos mexicanos en los años 50? Supongo que sí porque no estaban en contacto con las ciudades de ladinos (o no indiecitos que somos nosotros).

Cuando llegué a vivir a Chiapas, hace ya casi treinta años yo venía con aquella idea fija de los citadinos sobre los indiecitos y me daban pena, sentía en carne propia la injusticia de su vida tan mala y los amaba a todos. Un amigo coleto (o sea, sancristobalense) me dijo: espérate a que los conozcas porque tú vienes de "la ciudad" y desde lejos las cosas se ven como las imaginamos y no como son. Me molestó, no lo niego, pensé los chiapanecos son discriminadores, ¡qué horror!

LOS PROTAGONISTAS DE LA PASIÓN

 

La representación de La Pasión de Cristo en el Cerro de la Estrella, Iztapalapa forma ya parte de nuestro acervo cultural, es un teatro con actores del pueblo que aprenden unos diálogos en la lengua de Cervantes: decidme qué buscáis, por ejemplo, y que también llevados por la emoción improvisan en cualquier momento:  jajaja ¿por qué no llamas a tus Angeles maldito?

Este año la exclusiva para transmitir por televisión la tuvo TV Azteca y, hasta donde yo recuerdo, es la primera vez que veo que los verdaderos protagonistas de La Pasión quisieron ser los comentaristas que no dejaban oír los diálogos de los personajes, no dejaron apreciar este testimonio popular de tradición oral y religiosa, les grité a todos que se callaran, que dejaran oír el espectáculo pero obviamente no me oían (y realmente mis quejas ni les habrían importado aunque me hubieran oído). Ellos, sabiamente, explicaban a los televidentes lo que estaba pasando, que si Judas se arrepentía, que si la Verónica está ahora diciéndole a Cristo que le va a limpiar la cara, que si Pilatos le pregunta al pueblo a quién quieren en la cruz... en fin, sus explicaciones para gente idiota no sirvieron mas que para opacar y enmudecer el verdadero espectáculo.

Sin mordaza

 

La LEY MORDAZA es bien conocida por los periodistas de todo el mundo, si no la acatan pueden morir, realmente morir como sabemos de muchos de ellos desaparecidos y asesinados. Los periodistas mexicanos sólo pueden decir lo autorizado por el Gobierno y deben tragarse en el alma todo aquello con lo que no están de acuerdo; puede ser que no los maten, pero lo que sí es real e inmediato es que perderían el empleo.

A Joaquín López Dóriga lo acaban de despedir de Televisa y es algo tan grave para él que decidió quitarse la mordaza por lo que aquel prudente periodista que parecía estar tan de acuerdo con los gobernantes se presenta ahora como relator de la visita del Papa Francisco; Sin Mordaza. Y así, tanto el Papa como López Dóriga se han convertido en la sensación de la semana, ambos comprometidos con la verdad, el primero por ser un santo cristiano y el otro porque no le funcionaron tantos años de caravanas a los Príncipes del Poder. 

Ver al Papa

El Papa Francisco viene a México y además, viene a San Cristóbal por lo que la gente vendrá a verlo desde Centro y Sudamérica aunque los mensajes que nos dará se aprecian mejor por televisión.
Yo no niego que quisiera verlo, pero no por ser el Papa, sino porque es uno de los más auténticos cristianos que he conocido: honesto, valiente y tan inteligente como para invitarnos a sentirnos hermanos de todos los hombres y mujeres de cualquier religión y también, de cualquier preferencia sexual. Es un Papa escandaloso, como lo habrá sido Jesús predicando todo lo que decía en aquellos tiempos, un revoltoso al que admiro mucho.
Esta pequeña ciudad donde vivo ya es un caos, limpian las calles por donde va a pasar y se encargan de la logística con un esmero que nunca había yo visto porque viene el representante de Dios en esta Tierra y por supuesto no se darán cuenta nunca que el mismo Dios está en las calles todos los días, con hambre, con frío, con salarios injustos, sin trabajo, víctima de la corrupción, porque eso dicen los Evangelios: encuentra a Dios en el prójimo porque allí está. Pero, en fin, se pulen las calles para que pase el Papa, los indigentes no tienen nada que ver con él.

Oigo estrellas

 

Esta Navidad le regalé a mi esposo un reproductor de discos que resultó ser un maravilloso regalo para mí. El reproductor, vintage, reproduce toda la nueva tecnología, CD, admite bluetooth, música en USB pero, sobre todo, los viejos acetatos LP vuelven a sonar en mi casa.

Hace tiempo me deshice de los discos "viejos" que mi madre me dio cuando murió mi papá y ella se cambiaba de casa; los guardé muchos años pero ya era inútil porque nunca encontré cómo volver a escucharlos. El día que me deshice de ellos mi esposo escondió algunos y los guardó para un futuro cierto o incierto, de hecho los guardó porque sabía que eran importantes para mí. 

Cuando probamos el nuevo aparato él vino con mis discos en las manos y, al ver la portada de éste en especial me volví a ver de quince años. Mi música de entonces eran César Costa, Angélica María, Enrique Guzmán, Alberto Vázquez y demás, casualmente mi tía Margarita era amiga de la madre de César Costa porque mi tía era cellista y esa señora violinista, ambas tocaban en una orquesta de cámara. Un día me invitó a una presentación de la orquesta y a una recepción en casa de... César Costa!!! y me prometió que yo lo conocería. 

EL APAGÓN NAVIDEÑO

 

El indio aguanta, cómo que no, y la gente pobre aguanta muchísimo también, por algo somos la raza de bronce. Éste es el panorama a 200 metros de mi casa desde hace 3 días: un tumulto de gente pobre que ansiosamente espera la pantalla que Papá Gobierno les regala para que no les agarre el apagón en Navidad. Llevan allí dos noches y tres días sin moverse, aguantando el frío y además la lluvia. Los indios andan juntos siempre, no es posible contarlos por unidades sino por núcleos familiares, así es que en las colas de gente abundan los bebés y los abuelitos, también los discapacitados y todos los niños.

Antier, en una comunidad de Chiapas murió un bebé de 8 meses mientras hacía cola con su madre para lo de la pantalla, para que todos en casa vean Televisión Nacional y sigan en el embrutecimiento; no hay servicios médicos cercanos a estas multitudes, alguna ambulancia, paramédicos, no hay nada más que la intemperie cobijando con sus inclemencias a esta gente.

Tampoco hay Canal 22 ni TV UNAM en el futuro inmediato de nuestro pueblo, ¿para qué? no sea que tengan conocimientos nuevos y se pongan a pensar lo que no conviene

En otra zona de esta ciudad se congregaron otros cientos de indígenas para conseguir su pantalla, necesitan un boleto que les acredita pertenecen al programa PROSPERA. ¿Qué les ofrece PROSPERA a las personas pobres además de una pantalla real o ficticia? Mejor alimentación, mejor salud, más educación, inclusión financiera, inclusión productiva, derecho de audiencia, empoderamiento a las mujeres y oportunidad a los jóvenes. Así se anuncia PROSPERA por parte del Gobierno con bombos y platillos, lo que no anuncia es que todos lo del Programa tienen la obligación de ir de acarreados a los mítines políticos y a lo que sea que les manden, además deben votar por el PRI o no prosperan.

Volvamos a los que fueron por su boleto para la pantalla, a ellos la VOCAL que es una vivales les pidió 200 pesos a cada quien y, como son indios y son analfabetos y mal alimentados y no pensantes, pues le dieron sus 200 pesos para la "pantalla gratuita" a la que tienen derecho. Después la VOCAL huyó con todo el dinero y los indígenas sólo consiguieron remojarse en la lluvia y enfermarse, me cuentan que alguien más murió, que hubo abuelitas desmayadas y mujeres embarazadas que perdieron el sentido.

Desgraciadamente el sentido lo tienen perdido mientras la ignorancia sea la reina del pueblo, el sentido de justicia, el sentido de dignidad y el sentido de saberse dignos de reclamar sus derechos.

A ellos les duele hoy no tener su pantalla, a mí me duele todos los días su ingenuidad, su ceguera, su falta de oportunidades para vivir como merecemos vivir todos.

El alma de las cosas

 

Cuando yo era niña escuchaba la radio con mi tía Lupe, recuerdo dos programas: el que yo odiaba y eran las peleas de box del Ratón Macías al cual mi tía admiraba muchísimo, antes de las peleas ella prendía una veladora a la Virgen de Guadalupe para que ganara el Ratón; el otro programa era mi preferido y se llamaba "El alma de las cosas", allí los protagonistas eran cosas como una cama o una casa, un libro, una lámpara, una olla de cocina y cualquier objeto más.

Las "cosas con alma" contaban sobre su vida, cómo se relacionaban con las personas, cómo las trataban, quiénes eran sus cariños, de qué hablaban con las demás cosas... y eso me parecía maravilloso porque entonces mi mundo ya no se componía sólo de las personas con las que yo platicaba, sino que había también un mundo paralelo de las cosas que nos rodeaban y que tenían también un alma como nosotros.

Hace 28 años, cuando llegué a vivir a Chiapas, me sentí fascinada por la cosmovisión indígena tan cercana a los que vivimos en San Cristóbal de Las Casas, leí a los antropólogos y conocí los relatos indígenas y sus creencias para darme cuenta de que ellos también conocían "el alma de las cosas" porque en las mañanas la mujer indígena saluda al comal y a la olla y agradece a la Tierra sus frutos y la vida, y la montaña es sagrada porque alberga secretos que algunas veces revela a los hombres, y el agua canta y todas las plantas viven y sienten.

¿Por qué cantan juntos?

 

Tras los recientes y trágicos acontecimientos en París muchas cosas me han causado asombro y tristeza: los civiles inocentes como siempre, la sorpresa, la maldad disfrazada de religión, el miedo, la impotencia, el dolor de tantas personas; sin embargo mi mayor asombro ha sido ver a los franceses cantando su Himno Nacional junto con su presidente. ¿Están mal informados?

No me imagino yo a los mexicanos cantando con Felipe Calderón Mexicanos al grito de guerra... cuando él declaró la guerra a los narcos e inició una de las matanzas más grandes en la historia del país, y no me lo imagino porque todos sabemos que el primer aliado de grupos de narcotraficantes era él. Un taxista en el DF me dijo una vez: los latinoamericanos somos más inteligentes y críticos ante las posturas del Gobierno porque somos pueblos sufridos, hemos sufrido mucho y ya no creemos las cosas que nos dicen, mejor las analizamos primero, y tenía razón porque aunque no había estudiado ni la secundaria sabía que el expresidente Carlos Salinas se había quedado en el poder para siempre, al frente o detrás de sus títeres. Me sorprendió.

El perfume es para hoy

Cuando yo era niña una de mis tías, en un arranque de sabiduría me dijo: el perfume es para el día de hoy, lo cual quería decir que la ropa bonita, los aretes, el maquillaje y el perfume eran exactamente para cada día y no para un día de fiesta o para algún día especial porque, me dijo, mañana no sabemos qué pasará. Nunca me dijo: podríamos estar muertos, pero lo comprendí perfectamente.
Cuando años más tarde me enteré de la trágica historia de Pompeya quedé tan profundamente comovida que hice muy mía la lección del perfume: mañana podemos estar muertos. ¿Y a quién se le va a ocurrir si está en el mejor momento de su vida, si tiene riquezas, diversiones, amores y tantas cosas como tenían las damas de Pompeya? 
Pompeya era una ciudad romana en el sur de Italia, gente rica que hizo de ese lugar una privilegiada villa a la orilla del mar, que construyó magníficas mansiones, que las decoró con obras de arte. Mujeres que lucían joyas espectaculares, que comían en vajillas de plata, que vestían finísimos vestidos; junto a todos ellos por supuesto había esclavos, había gladiadores que tenían que jugarse la vida en el circo cada vez que era día de diversión de los ricos, había esclavas que cuidaban y vestían a las señoras, y había ruido, actividad y mucha vida.

Yo le voy al Chapo

 

Ahora la moda son los memes del Chapo y qué sorpresa ver cómo causan tanto gusto, ¿de ver a un pillo y asesino y demás libre de nuevo? No, realmente no, el gran gusto popular es el de ver a nuestros gobernantes en problemas, asustados y haciendo el Oso Internacional. Yo estaba impactada cuando oí la noticia por primera vez, pero de ninguna manera sorprendida con la corrupción del país porque esto y mucho más es y ha sido posible; sin embargo, cuando seguí toda la rueda de prensa que tuvo que sostener el Sr. Chong Secretario de Gobernación y escuché las terribles preguntas que le hacían los periodistas acerca de la corrupción del sistema carcelario, del sistema de seguridad nacional y del sistema que sigue y del que sigue;  entonces me empecé a sentir muy gustosa porque estaban diciendo lo que yo también quisiera decirle  y entonces el Sr. Chong empezaba a tartamudear, tomaba agua, titubeaba y todo su lenguaje corporal decía: estoy aterrado. Entonces fue, sí, yo dije: le voy al Chapo Guzmán porque este sufrimiento de estos corruptos que nos gobiernan vale lo que sea, de todos modos los que a mí me fastidian la vida son los que ponen las leyes.

Pobrecitos mis alumnos

La Universidad de los "Maestros"

Es por todos nosotros bien sabido que la educación en Chiapas y en otros estados como Guerrero y Oaxaca es la de más bajo nivel en el país, sin embargo, saberlo es una cosa y vivirlo es otra cosa: espantosa. He sido profesora universitaria en San Cristóbal de Las Casas por muchos años y hoy les cuento algunas tragedias cotidianas de los estudiantes.
Mis alumnos de la licenciatura en Psicología me contaban la triste historia que vivían con algunos de sus maestros. El de Filosofia, me decían, llegó el primer día de clase y nos dijo que "íbamos a aprender juntos", lo cual nos desconcertó muchísimo porque los que aprendemos juntos somos los alumnos, sin el maestro incluido. Entonces, el más valiente de la clase le preguntó: ¿dónde estudió usted Filosofía?, ¿en qué Universidad? y, la verdad, esperaban que por lo menos les dijera que era un proyecto de cura arrepentido pues esos personajes estudian Filosofía, pero no fue así y para sorpresa de todos les dijo: pues estudios formales propiamente dichos no tengo pero todos los jueves desde hace años filosofo con unos amigos en el café San Cristóbal. Sólo nos acordábamos, me dijeron, que hicimos una carta al Rector para que se fuera, que se llamaba Martín y que se fue muy ofendido con nostros.

Después vino el profesor de Metodología de la Investigación, que era una materia de dos semestres en la que teniamos que dejar preparado el protocolo de nuestro trabajo de tesis, él era exigente, nos rechazaba todo, todo lo tachaba, nos mandaba a leer más, en fin... nada le gustaba y había muchos reprobados. Un glorioso día uno de nosotros le preguntó que cómo se llamaba su tesis y de qué Universidad era y nos dijo, tan tranquilamente, que su tesis estaba en proceso desde hacía 5 años; nosotros ya éramos prácticamente Psicólogos a punto de egresar y no nos costó ningún trabajo caer en la cuenta de su diagnóstico: nos fastidiaba por Proyección, porque nosotros estábamos ya logrando lo que él nunca había podido hacer. También lo despedimos pero esa fue la última vez que el Rector tuvo "paciencia" como para que estuviéramos despidiendo maestros. Nosotros estábamos preocupados por nuestra preparación profesional, el Rector no.

La falla de San Andrés y el Mal Cine

 

Me gusta muchísimo el cine, el buen cine, pero también he aprendido muchas cosas del mal cine y pues, como las circunstancias obligan ya que no hay otra cosa que ver, fui a ver Terremoto: La Falla de San Andrés. Pésima película, predecible, con el mismo patrón de la familia que sí se salva en medio de tan espantoso desastre porque siempre hay Moisés en canastitos, Lots huyendo de Sodoma y Gomorra y milagritos de esos que son sólo para la historia de las Sagradas Escrituras y no para asuntos tan graves como la bomba de tiempo que es la Falla de San Andrés.

Lo que confirmo, porque ya lo aprendí hace tiempo es que los cineastas (¿se les podrá llamar así?) que hacen estos churros se burlan de lo que sea y hacen un espectáculo para explotar el morbo, para ganar dinero desde luego, con algo tan grave como la situación de los que viven a todo lo largo de la Falla.

La situación es el miedo de los que allí habitan y es un miedo real, cuando yo viví un año en San Francisco muchas veces me pregunté ¿y si ahora toca que falle la Falla? porque ya se sabe que sucederá, ¿y si voy en el Bart transportándome abajo de la tierra?, ¿y si además se nos viene encima todo el mar que tenemos enfrente?, ¿y si me muero en un país que ni es mi tierra?

Al Burró de Crédito!!!!

Confieso ser una más de las personas dolidas y enojadas por los abusos de Telcel y también confieso haber tenido la ingenuidad de demandar a Telcel en la PROFECO que es nuestra Procuraduría Federal del Consumidor y solamente para entender de una vez por todas que esa Procuraduría lo que nos Procura es burocracia, engaño, falsas esperanzas y que no sirve absolutamente para nada ante el monstruo propiedad del Sr. Slim.
Me vendieron un USB de banda ancha para tener internet en casa, pero pues obviamente no me dijeron que nunca lo iba a tener porque no hay antenas suficientes en esta ciudad, y creo yo, en muchas más. Sin embargo, yo firmé un contrato por 18 meses y si quiero cancelarlo a los 6 meses de estar batallando con la señal pues debo pagar 5mil pesos de multa!!! Qué, ¿cómo batallo?, pues es interesante, salgo al patio de mi casa con mi lap y cuando empieza a haber algo de señal me dirijo hacia ella y acabo al final del fraccionamiento, en plena calle dirigiendo mi compu hacia los lejanísimos rayos de una señal que está a más distancia que el sol. Creo que los vecinos se divierten con mi show y esa es la mejor parte de esta historia.

La increíble historia de la pluma atómica y el poeta

 

     Se llamaban plumas atómicas y los niños de mis tiempos podíamos usarlas hasta 4 de primaria cuando ya éramos lo suficientemente grandes y diestros como para no tener que estar borrando en el cuaderno; era un grandísimo orgullo tener plumas atómicas en la escuela y, por supuesto, poníamos mucho más cuidado en lo que hacíamos para no tener que cometer errores.

 Yo llegué a la Universidad con mis plumas atómicas en mi mochila y ni entonces supe ni lo sé ahora por qué se llamaban así, pero hacían clic clic al apretarles el botón para que apareciera o desapareciera la punta con tinta; eran simplemente maravillosas. Nunca olvidé a los nobles lápices que siempre nos permiten deshacer con facilidad nuestros errores y por eso también los llevaba siempre y eso fue mi salvación en un día aciago del que hoy me río muchísimo; mi Facultad de Filosofía y Letras era realmente un perpetuo carnaval: Juan José Arreola por los pasillos con unas capas de vampiro, Juan Rulfo siempre escondido tras el escritorio porque era muy tímido, el poeta Luis Rius con sus clases repletas porque era guapísimo y buen poeta, claro, y la verdadera escencia del aprendizaje en los pasillos y en la cafetería.

El secreto de Adeline

 

No es común ver buen cine en este lugar del país, lo cual es un tormento para los cinéfilos como yo, y es por eso que no puedo dejar de hablar hoy de una excelente película que en inglés se llama The age of Adeline porque las profundas reflexiones sobre nuestra naturaleza humana, que aparecen en la pantalla, son verdaderamente memorables. 

Así entonces, y sin pretender arruinarles la función a quienes no la han visto, le cuento que Adeline obtiene el don de no envejecer nunca, ¿el don? Ella luce a los 50 y a los 70 y a los 80 como una chica de 25 años, bellísima por cierto. Y hasta ese momento digo: ¡vaya! el sueño de muchas mujeres hecho realidad y lo verdaderamente real es que sólo el sueño es real y de ese sueño se aprovechan los vendedores a través de sus hábiles publicistas; todos sabemos que basta ver la televisión un rato para sentir el verdadero acoso de quienes venden cremas antiarrugas, colágeno untado, bebido o como sea para no envejecer, vitaminas y compuestos de todo tipo para conservarse joven, y luego está la realidad de las y los que creen que el sueño dejará de ser sueño: costosos tratamientos de belleza en "clínicas especializadas", tónicos de la eterna juventud, pomadas, injertos y de lo que sea para ocultar la calvicie, aparatos de ejercicio, gimnasios... y aquí pueden decirme: lo de los gimnasios es bueno porque es por salud y yo me pregunto ¿cuántas personas van al gimnasio sólo por salud y ni siquiera piensan en eso de "usted se verá... como la Barbie y el Kent? Creo que muy pocas porque la publicidad, amplia y tercamente, se encarga del binomio salud+belleza=eterna juventud. Y ya la verdad ni para qué hablar de las cirugías estéticas para que queden tan hermosas las personas que ni ellas mismas se reconocen en el espejo y viven temporalmente su fantasía, temporalmente, por supuesto.