Feliz Navidad y Próspero Año Nuevo

Desde que yo era niña he escuchado, visto, leído y releído infinitas veces esta frase en estas fechas; yo realmente no entendía lo del “próspero” pero me sonaba muy elegante y apropiado para el año que empezaba. Hoy en día me parece una burla andar deseando prosperidad si es que nos referimos a lo económico y a este país y, en cuanto a la felicidad…


La felicidad, me consta hoy después de haber vivido muchos años, son momentos y ya, por lo que un saludo de buenos deseos sería más real con “te deseo muchos momentos de felicidad”. Sin embargo, los momentos de felicidad parecen atraer a sus antagonistas y en nuestra vida cotidiana hay también muchos momentos de infelicidad. No cabe duda que hay un tiempo para llorar y otro para reír, un tiempo para abrazar y otro para despegarse y hasta un tiempo para amar y otro para odiar.

Cercanos ya a esta Navidad les enseñé a mis alumnos de Psicología a crear el clóset de los recuerdos amargos porque descubrimos que la infelicidad de muchas personas está precisamente en las lamentaciones del pasado, en volver a vivir lo que me dolió; pero... si cerramos con llave todo aquello que nos encontremos al paso cotidiano que revive el dolor, pues la solución (no fácil pero posible) es no abrir el clóset y seguir el camino. De esa manera los momentos de infelicidad pues no podrán ser nunca más que los de felicidad.

Y por último, empiezo hoy de nuevo mi diario del bien y el mal que se trata de una libreta en donde apunto todas las noches en qué me fue bien, o sea, los momentos de felicidad y en qué me fue mal en ese día. Al paso del tiempo descubro que muchos momentos de infelicidad me los he creado yo misma, que he entrado al clóset prohibido o que me he boicoteado. También hago un recuento de los momentos de felicidad y eso sí que es Feliz Navidad por la suma enorme de ellos.

Bueno... mañas de psicóloga que comparto hoy sólo para desearles aquello que, cuando yo era niña, me sonaba tan grandioso: Feliz Navidad y Próspero Año Nuevo.

CUADROS CHIAPANECOS

 

PRIMER ACTO: LA INVASIÓN

San Cristóbal de Las Casas, Chiapas.

Foto: Beto Gotcha

Hace meses un predio fue invadido por paracaidistas como los que hay en cualquier parte del país, sólo que aquí en Chiapas son indígenas y entonces son discriminados por abusivos, por ladrones y, desde luego, por indios.

Los indios son personas buenas y malas, decentes e indecentes, flojos y trabajadores, honestos y ladrones, o sea: hay de todo entre ellos igual que entre nosotros los caxclanes, los no indios. Sin embargo, el odio ancestral entre indios y ladinos pues aquí en Chiapas persiste por los siglos de los siglos. Amén.

Que ya saquen de esas tierras a los indios, que ya les den su merecido, que les echen a la policía, indios abusivos, indios descarados, indios indeseables, ¿qué hacen estos infelices en nuestra ciudad?. Eso se oye aquí en San Cristóbal, en cualquier calle, en cualquier café y hasta en misa.

En el fondo de tanto odio hay miedo. Mucho miedo. Porque un día vendrán con sus palos y machetes y nos matarán a todos, a nosotros los coletos porque nos tienen envidia, porque nos odian. En la discriminación hay un espantoso miedo, y recónditas culpas también.

Volvamos a La Invasión:

El predio de 7 hectáreas es de una gringa y eso sí está bien visto aquí: los güeritos con dinero son gente decente y, como era de una gringa, yo no entiendo tanta hiperreacción del pueblo coleto ante la dichosa invasión. Invadieron unos cuantos: los líderes y los líderes prometieron al pueblo tzotzil por fin un terrenito, una propiedad que iba a ser legalizada y, en pocas palabras, por fin un hogar. Los líderes son líderes aquí y en el DF y en cualquier lugar del país y del mundo, hablan hasta por los codos y encantan con promesas a todos los incautos (yo he sido incauta muchas veces así es que mejor no juzgo). Los líderes convencieron a 600 familias indígenas y les pidieron 2300 pesos para cerrar el trato y después, cuotas mensuales.

En el bloqueo de carreteras que hicieron había una niña triste, una niña madre con bebé en el rebozo, la cabeza agachada y una capucha de zapatista que dejaba ver a leguas la tristeza de la niña. Todo lo perdió en un día.

 

SEGUNDO ACTO: LAS FUERZAS ARMADAS

Foto: Beto Gotcha

En ambos lados hay armas y rabia, mucha rabia.

La policía estatal se decide a intervenir para desalojar por fin a los indios y éstos reaccionan aceleradamente, cierran la carretera y se arman de palos y machetes, también saben hacer bombas molotov con nueva tecnología porque les ponen clavos que saldrán disparados contra el enemigo.

Cierran la carretera en el portón de entrada de la colonia donde vivo y yo me uno a su suerte porque quedo sitiada y esperando a la policía. Desde el primer momento hay helicópteros sobrevolando todo el día, los helicópteros que vuelan y los indios que les lanzan cohetes. Desde el encierro en que me encuentro durante varios días no sé si los sonidos siguen siendo de cohetes o ya son de balazos, de sus bombas molotov, no sé si el ruido de afuera son gritos, son provocaciones o son quejas de dolor.

En la ciudad hay mucha gente que ni enterada está.

Y es que Chiapas acaba de ser declarada por la ONU “Comunidad segura”

Las noticias de radio y TV son lindas, de ecología y eso, no de indios en guerra.

Hasta aprendo a twittear.

Los cuatro vecinos que vivimos en este lugar nos hermanamos en una desgracia que nadie entiende. Mis hijos me dicen que no es para tanto, que es algo local, el problema es que lo local es en mi puerta y yo no duermo adivinando si ya están afuera matándose o sólo están borrachos. Se me acaban las fuerzas y las Coca-Colas, me siento en desgracia.

Y allá afuera debe estar la niña triste que lo perdió todo y también me dijeron que una anciana encapuchada traía un palo para golpear al Gobierno enemigo, pero que lo andaba usando de bastón.

¡Ay dolor! me volviste a dar

Con su sonrisa Colgate, Viva el Rey

Para Ramón y para Jorgeluis

Mis primos se burlaron de mí aquel día en que lloré con palabras que decían: "nos gobernará el analfabeto", "el que no sabe ni leer será nuestro Presidente".
Te crees pitonisa, me dijo Ramón.

Y hoy hubiera querido que mis primos tuvieran la razón y mis hijos y mis amigos y todos los que nos dimos el lujo de volver a soñar con un México diferente. Acunados como bebés por las dulces palabras de López Obrador: primero los pobres, vámonos a la izquierda, se acabaron lo privilegios para diputados, senadores, presidentes y expresidentes; y así, al son de tan dulces melodías, mi corazón volvió a llenarse de esperanza y también el de mis primos y el de todos los que estuvimos en la sintonía de la utópica justicia del país. Hoy sólo sé que nada sé porque AMLO se mira enfermo del ansia de poder, y un enfermo: eso es. ¿Mintió también?

El primer presidente mexicano que recuerdo de mi niñez fue Adolfo López Mateos, qué guapo lo veía yo en la tele con su banda tricolor cruzándole el pecho, saludando a todo el pueblo con amplísima sonrisa Colgate y el país estaba en paz, ¿por qué?, no sé, pero mis padres y mis tíos hablaban de paz y prosperidad, y era quizás la humilde prosperidad de que el salario de un jefe de familia sirviera para darle una vida digna a una familia con cinco hijos. Y López Mateos era corrupto y yo no lo sabía y se enriqueció a costa del pueblo (como todos) y se ganó el título de "el presidente viajero" haciéndole desde entonces la competencia a Juan Pablo II.

¿Cuál es la mejor escuela?

 

La que quede más cerca de tu casa, decía mi papá (y lo peor es que tenía razón)

Cuando yo tenía 18 años mi mamá me consiguió mi primer trabajo aunque yo no se lo había pedido, pero ella no se andaba con consideraciones y sabía que empezar a trabajar a edad temprana era lo mejor. Yo estudiaba Letras en la UNAM y realmente no tenía ni tiempo para comer tratando de llegar a clases después del trabajo.

Sin embargo, el trabajo era como maestra de escuela de primaria en un lugar sacado del otro mundo, de un mundo para mí futuro, novedoso y maravilloso, una “escuela activa” que en esos tiempos era más que de vanguardia en la Ciudad de México: el Centro Educativo Albatros, ¿por qué no recordarlo con todas sus letras a más de 30 años de distancia? Era, para mí, el Mundo Feliz de Huxley.

Albatros era, como digo, otro mundo: en Albatros no hay tareas, en Albatros no se hacen filas porque no es escuela militar, en Albatros se toman en cuenta el esfuerzo y la capacidad de cada niño, no hay calificaciones estandarizadas, se educa para la vida, se toman acuerdos en asambleas, las calificaciones que se ponen en rojo son las de MUY BIEN, no se califica con números porque eso es absurdo, en Albatros hay atención psicológica y escuela para padres, en Albatros los niños faltan a la escuela cuando sus padres les dan permiso, en Albatros la lectura es la principal materia y en Albatros hasta el niño más pequeño tiene derecho de opinar. Y yo, víctima cautiva de las escuelas de monjas desde preescolar, pues estaba más que fascinada en el “mundo feliz”; allí aprendí lo que es para mí todavía la verdadera pedagogía, la lógica más lógica de la educación.

Han pasado muchos años y tuve que regresar al mundo de los colegios tradicionales desde que dejé aquel mundo. Vi a mis hijos preocupados, o luchando, o frustrados porque en su escuela los etiquetaron con un número y ese número venía en su boleta en rojo fosforescente para que el regaño les llegara antes de que sus padres pudieran percatarse del anhelado 10 en Matemáticas que por fin habían logrado; me encontré a mí misma muchas veces falsificando justificantes médicos para el día en que habíamos decidido ver a los abuelos en vez de ir a la escuela; los abuelos, claro está, ya no duraron muchos años, pero en nuestros corazones aún parpadean las faltas de asistencia y de puntualidad y de disciplina con las que tanta veces nos etiquetaron de irresponsables.

La muerte me da risa

  

Hace muchos años, y cuando yo era niña, mis papás nos compraron en el mercado calaveritas de azúcar. Mis hermanas ya se las estaban comiendo antes de que las pagaran, mientras yo estaba atónita de ver en mi mano una calavera que en la frente tenía mi nombre: LUPITA. De verdad que no podía yo comerme eso, me dio horror y ni me acordé que era un dulce.

Con el paso de los años he ido escuchando de extranjeros cómo les llama la atención y les parece admirable la filosofía con que el mexicano ve a la muerte porque se ríe de ella: calaveras de azúcar, catrinas vestidas de modas inimaginables, las famosas calaveras de Posada y los niños entre Halloween y tradición mexicana, felices en estos días vestidos de calacas. En México la muerte es una festividad, me decía un american citizen, es que hasta llevan mariachis al panteón y celebran el día de muertos con máscaras y figuras chistosas y disfraces… es admirable!

Con el tiempo también descubrí y constaté que los seres humanos nos reímos de aquello que nos da miedo, así entonces podemos burlarnos de nosotros mismos, reírnos de nuestras desgracias, siempre y cuando esa risa no nos permita contactar con los sentimientos. Somos un pueblo evasivo, eso sí que es muy real, tan evasivos como para no ver nunca lo que de fondo pasa en el país, como para reírnos hasta de la muerte. Cuando la desgracia y cuando la muerte nos tocan de cerca entonces el duelo es inevitable, pero siempre puede pasar pronto si aprendemos a reírnos.

Y para muestra un botón: El mío

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¿Cuál es la Ley del Trabajo ideal? Como su nombre lo indica: la que proteja a los trabajadores, por supuesto y vamos desde esa razón tan lógica, justa y humana al origen de los sindicatos de trabajadores y a la historia que quiero contarles antes de la del actual botón.

Cuando (hace años) fui directora del INAH en San Cristóbal, tenía a mi cargo básicamente el Museo de Historia de la ciudad y también el graaaan cargo de que mis trabajadores sindicalizados trabajaran. Eran 9 en total, todos muy bien clasificados: 2 veladores, 1 jardinero, 1 encargado de apoyo a la comunidad, 1 museógrafo y 4 custodios, cuyas obligaciones estaban específicamente especificadas en el contrato colectivo de trabajo de su sindicato con el INAH, así entonces: el jardinero al jardín, el museógrafo a arreglar vitrinas, el de la comunidad a recibir grupos escolares, los custodios a recargarse en las paredes mientras custodiaban y los veladores, francamente, a dormir. Mi peor pesadilla eran entonces las Exposiciones Temporales que consistían en montar y exhibir durante dos o tres meses las piezas arqueológicas que nos mandaban de otros estados y después de los arreglos administrativos llegaba para mí la sentencia de "el jueves llega el camión de Nayarit". Llegado el camión me enteraba yo por boca de mis trabajadores y por segunda, tercera y milésima vez que en su contrato no estaba especificado que fueran cargadores, o choferes, o museógrafos todos y, como en realidad se necesitaba un fuerte trabajo de  equipo en el que todos cargábamos piedras y joyas antiguas, todos arreglábamos vitrinas y todos veíamos por la limpieza, los jardines, etc., pues las inauguraciones y las exposiciones en mi museo eran perfectas, cuidadas hasta el último detalle, pero sólo los de dentro sabíamos que tras de ellas había “días económicos” que surgían de: mire Maestra, yo le hago de cargador aunque no me toque pero por dos días de descanso y yo le hago de museógrafo y yo trabajo horas extra pero me las pagan al doble o con días libres… y así entonces el Museo tenía que cerrarse hasta por una semana porque los pobres trabajadores merecían que el patrón les diera vacaciones por cometer el pecado de pedirles que limpiaran vitrinas en vez de recargarse en la pared.

El sindicato del INAH es el que más de cerca conocí y sufrí.

Se suben a un ladrillo y se marean

El experimento de Stanford

Empiezo la historia de hoy con el título del ladrillo que fue la explicación que me dio mi hija Julieta para el fenómeno psicológico y social que me afecta muchas veces y me parece que es la explicación más adecuada que he oído sobre este asunto.

Les cuento primero (y en relación con lo del ladrillo) de una película que acabo de ver por tercera vez en TV y que se refiere al “Experimento de la cárcel de Stanford”. Este fue un experimento psicológico (1971) para el que se convocaron voluntarios a quienes se les pagaría un buen dinero y tenían que permanecer en una cárcel simulada durante varias semanas; unos de ellos serían los presos y otros los guardias, todos elegidos al azar.

A los guardias les dieron uniformes, porras y gafas de espejo para impedir el contacto visual; con todo esto se les dio algo más: la autoridad. A los prisioneros se les despojó de toda su ropa y sólo les dieron unas batas y sandalias, se les prohibió usar más sus nombres porque de allí en adelante se llamaban el 315 o el 404, llevaban además una cadena atada al tobillo para recordarles su condición de prisioneros.

Así entonces empezó la primera semana y los guardias empezaron a creerse su nueva situación y empezaron a ser sádicos y maltratadores con los prisioneros y éstos a su vez presentaron rápidamente trastornos emocionales y físicos, fueron humillados y abusados físicamente sin comida, sin cobijo y hasta viéndose obligados a sostener relaciones sexuales entre ellos para que se supieran muy maltratados.

1957

 

México, D. F. a 23 de febrero de 1957.

“La Patria”

por

Lupita Olalde Ramos

                                                                               Escuela: Instituto del Espíritu Santo

                                                             Materia: Historia Patria

                                                              Grado: Tercero de primaria

                                                                       Maestra: María Mercedes Pineda

                                                                                      

            No puedo escribir sobre la Patria. Ni siquiera estoy segura si se escribe con mayúscula, si es nombre propio o común. La maestra dijo que hiciéramos una composición de dos cuartillas, sobre la Patria porque es Día de la Bandera y yo no puedo escribir sobre la patria.

            La Patria es tesoro en el corazón, dice mi papá y tampoco entiendo nada hasta que me dice que tesoro y amor se parecen y que en el corazón se guardan los cariños como el que le tengo a mi perra y lo que quiero a mi mejor amiga y a mi abuelita y a mis primos. Empiezo, escribo...escribo porque patria-tesoros es algo más claro como mi muñeca Patricia, mi abuelita, mis dos primos grandes, que se va clarificando con lo del cariño mi perra, mi casa, mis juguetes, los vecinos que juegan con nosotros ¡cómo quiero a la Patria! Creo que sí debe escribirse con mayúscula, que sí es nombre propio como el de Don Pepe que arregla mi bicicleta, mi tía Isabel; y faltan todavía los tesoros-lugares de la playa, la iglesia, la tienda grande de juguetes, la pista de patines, el zoológico.

Escribo: la Patria es alegría y es tesoro del corazón y pienso que a lo mejor debe ir toda la PATRIA con mayúsculas porque es nombre propio, grande y alegre que guarda todos los cariños; pero tengo que escribir también que la PATRIA es triste porque los vecinos son muy pobres y a veces no comen bien y Santaclós les trajo de regalo los uniformes de su escuela y no entiendo bien por qué a los pobres ni Santaclós los quiere y ¡mala suerte!, pero la PATRIA también son los robachicos y secuestradores a los que les tengo tanto miedo y los que están locos y encerrados en el manicomio y también las inditas que venden fruta en el mercado y hablan mal español, como si fueran niñas chiquitas y todo el mundo las arremeda y se ríe de ellas y a mí eso me da mucha tristeza. La PATRIA también es triste, escribo, mientras pienso que LA PATRIA debe escribirse con mayúsculas desde el artículo porque es demasiado lo que lleva adentro como para que le quepa en una sola palabra. Escribo y siento, escribo y pienso; mi corazón con tesoro late mucho.

Mátate a ti mismo

Anoche  vi  en las noticias cómo, hace dos días, los valientes soldados gringos de la border patrol mataron a tiros a un mexicano que estaba del otro lado del río. Los polis iban en lancha equipada de primer mundo y con armas también de las del primer mundo que por cierto son las que se venden al tercer mundo o sea, primeramente, a nosotros. Dicen que los agredieron con piedras (mentira) y aunque hubiera sido cierto de piedra a pistola hay una gran diferencia.

El mexicano difunto hoy tenía 30 años y era papá de una niña de 10 años que celebraba su fiesta de cumpleaños; me preguntaba yo qué demonios estaría haciendo a la orilla del Río Bravo exponiéndose precisamente al ataque de los gorilas gringos que quién lo va a negar, andan hasta el gorro de drogados y tomados igual que nuestros polis. Bien, resulta que el parque donde se celebraba el cumpleaños de la niña está allí: a orillas del Río y, digo yo, ¿tan fregados estamos que para hacer una fiesta haya que exponernos a la muerte?

Mi mamá vivió su niñez en la frontera, en Piedras Negras, Coahuila y estudió en “el otro lado”, en Eagle Pass. Tenía un pase de estudiante con el que circulaba libremente de ida y vuelta y todas las veces que quisiera por el puente en  su bicicleta. Cuando ya era viejita y nosotros le contábamos lo que hacía la border patrol no nos creía, decía que eran mentiras de los noticieros porque el puente siempre era para todo mundo. Qué bueno que se quedó ancladísima a su pasado, pienso ahora, porque en ese entonces me desesperaba yo queriendo ubicarla en la realidad.

Mudanza eterna

ESTACION DE TRENES, ESCOBEDO GUANAJUATO

Cuando por primera vez vi a la tía Nati ella era ya era una viejita arrugadita que apenas nos conocía, era tía de mi papá, supongo que tía abuela o bisabuela porque ya era como una calaquita caminando agachada y tapada toda la cabeza y la cara con su rebozo negro. La tía Nati era amable, nos acariciaba la cabeza y ni de chiste se sabía nuestros nombres y, a decir verdad, creo que ni le importaban. Era evidente que la tía Nati estaba ya en la antesala de la muerte, tranquila ella hasta el día en que sucedió. Nadie la lloró mucho ni hubo mayor aspaviento por la viejita de Guanajuato que nació en el pueblo de Comonfort (o Chamacuero) y sólo conoció su pueblo y el pueblo vecino: Escobedo. Viajaba en tren por media hora a veces, no sé a qué asuntos y pronto regresaba a su pueblo.

Cuando sepultaron a la tía Nati yo estaba asombradísima de saber que yo había conocido a una mujer que no había salido nunca de su pueblo, pero que además no lo sufrió, nunca se quejó ni le llamó la atención la idea rara esa de viajar algún día a conocer la capital. La tía Nati nunca se mudó de casa y, cuando sus padres murieron ella se quedó viviendo en la misma casa de su infancia porque además permaneció virgen como señorita "de las de antes", así nos lo explicaba a los sobrinos niños atónitos de escuchar semejante confesión.

Conforme fui viviendo mi vida me vi envuelta, interminablemente en las mudanzas: del DF a San Luis Potosí, de allí al DF de nuevo, luego al Estado de México, después a Coyoacán, luego a La Herradura en el Estado de México de nuevo y luego a Texcoco y luego a Chiapas. Y de allí un año a San Francisco y luego otro año a Madrid. Y en Texcoco tres cambios de casas y en Chiapas otros tres y hoy, a mi casi tercera edad estoy en vísperas de una nueva mudanza: otra casa, ahora mía y más que el placer de tener una propiedad de la que nadie me sacará tengo la grandísima esperanza de que ésta será la última porque alguien me dijo un día que una mudanza es un caos tan grande como un divorcio y vaya que el divorcio lo es. Me consta.

El insulto agrario

DE PANZAZO OTRA VEZ

Estábamos en clase de “Pedagogía de la lingüística” cuyo objetivo, claro está, era el de enseñar a los maestros de nuestro sistema federal a enseñar lingüística a sus alumnos de primaria. Yo era la maestra y los alumnos eran maestros de escuelas primarias tanto de ciudad como de comunidades. Mi objetivo personal era reafirmar las bases de los conocimientos lingüísticos para que ellos, que saben tantas técnicas pedagógicas pudieran adaptarlos a niños de diferentes edades. El objetivo manifiesto de ellos: hacer una Maestría en Ciencias de la Educación y el motivo subyacente: obtener puntos y subir de escalafón y de salario, conseguir una base y esas cosas, sólo esas cosas y nada más.

Las clases eran divertidas porque ellos saben mucho de material didáctico, pegatinas y pegotes, hojas de colores, crayolas, juegos de lotería, juegos para romper el hielo, juegos para integrar equipos y juegos y juegos de todo tipo. Sin embargo, llegó el momento de poner la teoría en sus juegos y allí se inició el gran desastre: coloridas láminas con faltas de ortografía, oraciones en las que se señalaba al verbo como sujeto de la oración y otras en las que el verbo era “pacífico y hermoso” (sin era o sin fue o sin será) porque se les había olvidado ponerlo en el ejemplo; sin embargo los ejercicios de sintaxis estaban escritos con hermosos colores de plumones y crayolas. La lámina de los campos semánticos que hablaba de “vertebrados” e “invertebrados” me mostró a mí, por primera vez en mi vida, que hay vacas y borregos invertebrados y moscas y lombrices vertebradas; uno de los alumnos dijo a las maestras que presentaban su enorme y colorida lámina ¿no está equivocada?, es que no hay vacas invertebradas; ¡ah, sí!, dijeron y, sin inmutarse, ni apenarse, sin avergonzarse en lo más mínimo de ser capaces de poner eso frente a un grupo, sólo le pusieron unas flechas para que nuestros ojos vieran que los letreros iban al revés.

La Divinísima Comedia

villor.deviantar.com

Acabo de releer la Divina Comedia (Dante Alighieri) y, como pasa con los libros que guardamos por muchos años y luego los volvemos a leer, pues me resultó una nueva obra. Es muy común oír de los horrores del Infierno de Dante y sí, el escritor se ensaña describiendo lugares y castigos inimaginables, pero, ¿para qué? Hoy me doy perfecta cuenta de que era para meter allí a toooooodos sus enemigos: agiotistas, papas, cardenales, nobles, reyes, jueces injustos, ladrones y, supongo yo, todos aquellos rufianes con los que Dante se encontró en su vida.

¿Los castigos? Estar sufriendo terriblemente sin la esperanza de morir, ir desnudo y pasar frío, calor, dolores, estar todo el tiempo bajo la lluvia, chocar con gente todo el tiempo sin saber quiénes son, estar en una tumba en llamas sin acabar de quemarse nunca, convertirse en un árbol que llora y que sangra, tener el rostro volteado hacia la espalda sin poder caminar nunca de frente, ser golpeados, mordidos por serpientes, descarnados, quemados, apaleados y… en fin, de allí en adelante. Eso sí, Dante va mencionando con nombre, santo y seña a todos los personajes que se encuentran en cada una de las estancias del infierno y son aquellos a quien él ha juzgado.

Confieso que me gustó el jueguito literario: mando al infierno y a los peores tormentos a todos aquellos que me han hecho daño a mí personalmente, a mí como parte de una nación y a mí como parte de la humanidad. De verdad que el infierno de Dante me quedaría pequeño porque empecé mentalmente a hacer una lista de todos aquellos y se llamaba “la lista infinita”. Sin embargo, no cabe duda que a los escritores todo se les permite porque ¿quién era Dante para andar juzgando a quien fuera? Se supone que era muy cristiano y por eso se permite juzgar a todo el clero, por ejemplo, pero aunque según la doctrina cristiana el único Juez es Dios, pues Dante era escritor. Me gusta, confirmo hoy, eso de ser escritor.

Los duelos nuestros de cada día

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Los Osos

No cabe  duda que con mucha frecuencia pasamos en esta vida por los caminos del duelo y, aunque el gran duelo es la muerte, no dejamos de sufrir por nuestras pérdidas porque ya perdemos la salud, bienes materiales, la pareja, el trabajo, a un amigo que creí que era mi amigo y, en mi caso de hoy a mi perro el Oso.

Oso y Ursus eran hermanos y vivieron conmigo 10 años desde sus dos meses de edad. El gran Ursus murió hace un año, yo ya no vivía con él, se quedó en mi excasa aunque no en mi exvida porque siempre estuvo en mi corazón. Nuestros perros son tan buenas personas, dice mi hermano, aunque no les hagas caso, los regañes, les hables feo porque los humanos te hacen enojar, ellos siempre te harán fiestas cuando llegas a casa, siempre querrán lamerte la mano para demostrarte su cariño. Cuando el gran Ursus se fue sentí una enorme tristeza, sólo lo supe y no pude ya verlo; pero quedaba el Oso y nunca quise imaginar su muerte.

LAS MISIONES

Mariano, su esposa María y yo en San Juan Chamula. Foto: Sofía López Olalde

Dedicado con cariño a mis compañeras y amigas del Miraflores

Cuando yo terminaba el Bachillerato en el Colegio Miraflores de la Ciudad de México, hace ya muchos años, las religiosas idearon un viaje a San Cristóbal de Las Casas para ir de “misiones” porque el ahora difunto Obispo Don Samuel nos invitaba para conocer a sus inditos.

Yo no pude venir a Chiapas en ese entonces, supongo que por problemas familiares económicos, no lo recuerdo; lo único que recuerdo es la envidia horrible que me daban mis compañeras porque se iban de “misiones” a ver a los indios de Chiapas. Y cuando regresaron… bueno, eran insoportables para mí, venían todas ellas tan entusiasmadas, tan llenos los ojos y el alma de tanta novedad que no paraban de hablar de lo mismo; la verdad no sé ni qué hicieron, si los evangelizaron o les enseñaron canciones o les compraron artesanías, pero sí sé que se encontraron de pronto en una realidad alucinante que es la de este pueblo.

Desde ese entonces yo me juré a mí misma que algún día iría a Chiapas y también conocería a los inditos y también estaría de misiones en este pueblo. Nunca supe entonces que mis deseos se harían más realidad que el Santaclós de los niños ricos, que Dios ya tenía planeadas mis misiones desde todos los siglos antes de que yo naciera y que, finalmente, quisiera yo o no, mi misión en Chiapas me estuvo esperando hasta que llegué.

PRESIDENCIA 2012

http://www.lajornadamichoacana.com/

Colaboración especial de Andrés Olalde

 

“No quiero ni pensar que Peña nieto pueda llegar a la presidencia… no está preparado para ser presidente” (Carlos Fuentes); “Está hecho de elementos muy antiguos del sistema autoritario del siglo XX” (Lorenzo Meyer); “Este señor se va a enfrentar así a este país tan difícil en los próximos seis años, ¿A dónde vamos a llegar?” (José Emilio Pacheco); “Mexiquense construido con carretadas de dinero. Es el candidato de “El Canal de las Estrellas”, el modelo golden boy, el astro Boy de Atlacomulco.” (Denise Dresser). Y como estas aseveraciones hay mil más, lo curioso es que fueron dichas por un premio Miguel de Cervantes, por un premio Nacional de Periodismo, por alguien considerado como el galardón literario más importante de la lengua castellana; en fin por gente pensante, inteligente. Dicen que las grandes mentes piensan igual y aquí se demostró. Creo que es curioso que ninguna de las personas anteriores o de la misma talla le haya echado porras, que no hayan dicho que sería la mejor opción y lamentablemente para mí y nuestro país, Enrique Peña Nieto ganó la presidencia.

Estas elecciones se podría decir que fueron las primeras para mí, de las del 2000 solo tengo vagos recuerdos. En estas elecciones y el periodo anterior a ellas pasaron demasiadas cosas: primero nos enteramos que Peña Nieto no ha leído 3 libros que marquen su vida cuando visitó la Feria Internacional del Libro. Chistes y risas. Después Peña sale hablando algo que se supone que era inglés. Se duplican los chistes y risas. Luego presenciamos el primer debate presidencial o el partido de fut según nuestras preferencias; fuimos sorprendidos (Quadri también) con la edecán, el pésimo formato que se llevo a cabo, la mala regulación y la desviación de los temas. Más chistes y risas. Después el 11 de mayo se les ocurre a los organizadores de la campaña de Peña llevarlo a una… ¡universidad! Pero el resultado no fue para nada el previsto; Peña escondiéndose en el baño y jóvenes en las calles creando un movimiento social. Más chistes y risas. Y al fin llegó el día tan esperado, el día de las elecciones. En las casillas se veía más gente de lo normal. Buena señal. Jóvenes de #YoSoy132 vigilando. Buena señal. Comienza el conteo rápido, Peña va ganando. No importa ahorita remonta alguien. Sigue el conteo y Peña sigue ganando. Mala señal. Acaba el conteo rápido y Enrique Peña Nieto aventaja por 7 puntos al contrincante más cercano. Comienzo a ver como los chistes se convierten en critica, alguna objetiva otra no y como las risas se van desdibujando del rostro de la gente y como se convierten en muecas de indignación, frustración pero sobre todo de conformidad. Caras de ni modo llegó el peor escenario posible para mí país pero pues ni modo, merecemos el gobierno que tenemos. Esas caras son las que más tristeza me dan.

Al principio estaba triste porque no iba a poder votar, ejercer ese derecho pero también obligación. Pensé que a mi edad, 16 años, no se podía hacer nada, que equivocado estaba yo. Leí el libro “El País de Uno” de Denise Dresser que por cierto se los recomiendo y me di cuenta que había cosas que yo y cualquier otro mexicano interesado en su país podía hacer. Quiero compartir con ustedes una paráfrasis de un capítulo de su libro titulado “Diez Acciones Ciudadanas para Cambiar al País”

Del Mar de cristal




Texto de la novela Mar de cristal transparente escrita después de mi primera herida electoral. Año 2001

Amanecí en un hospital. Las caras largas de mis hijos me volvieron al miedo. ¿Estoy muerto Martín? Martín no dice nada, sonríe mientras me mira. Pienso que al pobre de Martín se le debe haber perdido la memoria de que yo soy su padre, pienso que a lo mejor un día ya no le regresa tan fácil el recuerdo, pienso que siento miedo, sólo lo pienso, temo al temor. No he acabado mi Biblia como cada año y medio, he leído tan mal y tan despacio últimamente por estar escribiendo estas Memorias. Sigo viendo a ratos aquel mar de cristal y veo que en mi libro sigue Apocalipsis 16 y puedo leer que el quinto ángel vació su copa sobre el trono de la bestia y de repente el reino se encontró en tinieblas y la gente se mordió la lengua de dolor.

Escucho a mi memoria, la fiel traicionera. Mi memoria se encuentra esparcida en la generación que me sigue y en la que sigue. Todo es tan claro, no hay Alzheimer ni pánico. Es el tiempo sin tiempo de los últimos tiempos y en la República Mexicana se llevan a cabo las elecciones presidenciales, mi memoria no falla aunque en este momento no sé qué hago en un hospital, con los ojos cerrados, con el cuerpo rebelde a querer despertar. Se lleva a cabo el conteo de votos y hay tensión general, dicen que llevamos ya muchos años de dictadura del Partido con todos sus presidentes en una misma línea de opresión y desastre. Atino a ver la línea pero no el tal desastre, yo no puedo quejarme, pobres siempre ha habido, pobre fui yo y me levanté socialmente a través de trabajo; la “injusticia social” se llama ahora a lo mismo de siempre. Todas las pantallas de las televisiones de todas las casas del país se encuentran encendidas. Todas las personas están pendientes del conteo de los votos, siento la ansiedad y la ansiedad se me vuelve temor y antes de que el temor se convierta en mi pánico puedo sentir sonidos y escuchar unas voces lejanas, bajísimas... son Martín y su hermana mayor.

Guanabís: A LA DERECHA

Nota Introductoria: la palabra guanabí es el mexicanismo derivado del anglicismo I want to be y se refiere a lo que alguien quiere ser, como por ejemplo: I want to be rich, Ai wanabe rich y guanabí de alta clase social mexicana.

Los guanabís son una importante subraza de nuestra raza de bronce, por su abundancia numérica. Los guanabís son sujetos que no se dan cuenta de su condición social y, menos, de su condición cultural. Son de clase media, media media y hasta más baja que media. Los guanabís conocen con exactitud los nombres de las mejores marcas de ropa, bolsos, zapatos, joyas y autos, lugares para vacacionar, antros, hoteles, restaurantes y todo lo demás; sin embargo ellos sólo pueden comprar imitaciones de sus marcas favoritas y vacacionar en las playas de todo el mundo porque no tienen para ir a otro país y a veces ni para ir a otro estado de la República. Pero eso sí, el guanabí se repite a sí mismo todo el día: soy fino, soy de clase social alta, soy elegante y envidiable, todo el día y a todas horas hasta que esto se convierte en la realidad virtual en la que viven.

¿Por qué escribí este libro?

Conforme mis tres hijos iban creciendo y yo iba haciéndome cada día mayor, una idea constante me repercutía: escribe para ellos. Tantas cosas les enseñé y les dije como tantas más se me quedaron sin decirles y, aunque creo en aquello de que nadie experimenta en cabeza ajena, decidí dejar por escrito el detalle de los instrumentos de navegación que me han ayudado tanto a sortear tormentas como a disfrutar de la plácida mar que es la vida.

Cuando yo estudiaba Psicología me di cuenta de dos cosas que me siguen pareciendo muy interesantes. La primera es que los que nos hacemos psicólogos pensamos que queremos comprender y ayudar a los demás (esa es nuestra motivación consciente), pero realmente es porque queremos entendernos a nosotros mismos y, desde luego, autoayudarnos (esa es nuestra motivación inconsciente y verdadera). Así entonces, yo creo que los psicólogos son aquellos seres humanos con una inicial discapacidad para conocerse a sí mismos y en su lucha intelectual por conocer los vericuetos de la mente encuentran muchas veces el camino propio. Yo he descubierto, y me parece muy importante decirlo, que la clave principal para entrar al camino de la salud mental y, por tanto, hacia la mayor felicidad posible es el de la humildad, ya que, a través de cualquier proceso terapéutico, llegamos al punto de tener que reconocer nuestras debilidades, errores, defectos, pequeñas y grandes fallas y eso: Duele. Sin embargo, éstas no son malas noticias, porque si somos humildes y asumimos todo eso que no nos gusta tenemos el premio del avance en el camino, porque, siendo tanta mi pena y mi dolor por haberme equivocado de esa manera, es muy seguro que jamás volveré a repetir esa conducta. ¿Suena fácil? En realidad lo es.

Son tantos y me atarantan tanto



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Hace años, para la gente pobre vender su voto significaba obtener gorra y refresco, luego se fueron sofisticando las cosas: despensas, mochilas escolares o cilindros de gas. Una señora pobre de esta ciudad me dijo: “me van a dar los del PRI dos cilindros de gas si mi esposo y yo votamos por el Partido”, ¿y lo vas a hacer?, le dije. Pues estaba yo pensando que agarro los cilindros y de todos modos voto por quien yo quiera, pero ya me dijo mi vecina que el voto ya te lo dan tachado ellos y tú lo llevas escondido, en la casilla lo sacas y guardas el tuyo en blanco y, a cambio de ese voto en blanco, son los cilindros y pues sí, lo estoy pensando porque los necesito mucho y están carísimos; de cualquier modo nunca hay gobernantes que nos saquen de apuros, todos prometen al principio y luego nada. Así es. Así ha sido siempre.

Para la gente clase media, media alta, rica baja y rica alta vender el voto ya significa un precio más caro: una chamba de buen salario, una mochada de dinero, un permiso de exclusividad para tener taxis, un puesto en el Gobierno, una plaza de “maestro”, coche, casa, guaruras… en fin. A más posición social más caros les salen al partido sus allegados, pero al final de cuentas son los mismísimos acarreados que los de la gorra y el refresco. En este país no se trata de convicciones políticas sino de “a ver qué me toca”, “a ver de a cuánto me toca” Y les toca, obviamente, les toca de todo lo que se le pueda robar al pueblo.

La letra con sangre

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Pues resulta que nuestros maestros chiapanecos rechazaron la evaluación que les estamos exigiendo los ciudadanos, la rechazaron como casi la totalidad de los maestros del país, pero a éstos si les hicieron caso que porque ya fueron evaluados cuando les dieron la plaza. Y pues algunas de las evaluaciones fueron nivel compadrazgo, otras nivel nepotismo, otras nivel dedazo, otras nivel influencias y para muestra un botón:

Hace algunos años hice mis prácticas de psicopedagogía en una escuela primaria de esta ciudad, mi trabajo consistía en diagnosticar a los niños con dificultades de aprendizaje, hablar con sus padres y maestro y darles la ayuda “posible” dentro del sistema. El primer niño que felizmente se salió de su salón de clases para ir a platicar conmigo me dijo: psicóloga, el maestro nos pega, a mí ya me ha pegado cuatro veces. Yo le dije que me iba a encargar del asunto porque eso no estaba bien, ni a los humanos ni a los animales se les pega. El niño regresó a su salón tan feliz que les contó a todos sus compañeros nuestra conversación. Al día siguiente, cuando fui a buscar al niño no estaba el maestro en el salón, llevaba ya una hora desayunando y los había dejado solos haciendo una tarea; en cuanto me vieron, todos a coro gritaron: “psicóloga, el maestro nos pega, ¡ayúdenos!”

El 132 de mi juventud

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Yo era una niña de escuela de monjas, así lo decidieron mis padres pensando que me aislaban de una realidad nacional que no les gustaba del todo. A mis hermanos y a mí nos metieron a una campana de cristal para librarnos del mundo. De la escuela de monjas pasé a la universidad católica: la Ibero, la de niños y niñas “bien” y era una enorme campana de cristal también, o al menos eso esperaban mis padres porque una tarde hubo un mitin en el auditorio, un mitin político que, antes que nada, despertó mi curiosidad porque yo no los había visto ni por televisión y además, fue un parteaguas en mi vida. Frente a la multitud de “niños bien”, que a lo mejor fueron por las mismas razones que yo, estaba una banda de estudiantes desarrapados que venían de las universidades y preparatorias públicas, pero, sobre todo, venían del 2 de octubre: de la noche de Tlatelolco. Ellos relataron para nosotros cómo había empezado el movimiento de estudiantes y pueblo y cómo se fueron juntando de a poco y de a muchos hasta que eran miles reunidos en la Plaza de Tlatelolco.

Recuerdo que hablaban desde el corazón, puedo verlos de nuevo y oír sus palabras cortadas por un llanto reprimido: injusticia social, Gobierno corrupto, asesinatos, homicidio, represión, violación a los derechos humanos, pobreza en el país, hambre, miseria, cinismo de los poderosos… y, sobre todo, que ya no debíamos soportar más como pueblo, que ese era el momento de demandar, Presidente: que la Nación te lo demande. Y que la Nación éramos todos. Dijeron “por eso estamos aquí, para invitarlos a que se unan a nuestra causa, a la causa del pueblo mexicano que somos todos”; yo, me dijo mi compañera, no entiendo esto ni me importa porque nunca he sido pobre ni voy a serlo y si hay gente que no tiene nada pues qué pena, si de esto se trata ser mexicana pues me declaro gringa y ya.

Perdimos el asombro

¿Leer novelas o narcomantas?

John Coetzee es uno de mis autores favoritos, he leído todas sus novelas y reconozco en mi fervor literario por él una buena dosis de masoquismo. Coetzee es un escritor sudafricano que ganó el Premio Nobel en 2003 y quien, en sus obras, tiene como denominador común el cuestionamiento y la amarga crítica al apartheid y al racismo. Leerlo, entonces, es vivir la discriminación más terrible a través de sus personajes negros que no pueden entrar a los lugares de los blancos, que tienen lugares especiales en el transporte público, que no tienen derecho ni a escuelas ni a hospitales dignos… en fin, algo tan similar a la discriminación racial de los gringos a los negros en aquellos entonces y a los latinos en estos tiempos.

Sin embargo, también Coetzee es un buceador extraordinario en las honduras del alma humana y con él podemos vivir la soledad más profunda, el aislamiento, el abandono, la pérdida del sentido de la vida, la dependencia de otros, la humillación, el fracaso y, y… si sigo no acabo, todo el dolor humano se puede vivir en las páginas de las novelas de Coetzee. Quiero citar a Luis Matías quien, en el periódico español El País dice: “Por los libros de Coetzee hay que pagar dos veces: una, al adquirirlos, otra, al leerlos. El precio más elevado es el segundo: el desasosiego, el malestar, el dolor incluso.” Y así es.

Llamado de emergencia

                                                                                Colaboración especial de Andrés Olalde

3, 2,1... ¡Comienza la Elbamanía... oops! La Quadrimania. Después de este primer debate todos enloquecieron por Quadri, aunque sea por un momento (me incluyo) pero hay que pensar. Supongamos que Quadri gana las elecciones (casi imposible), llegaría a un gobierno en el que las dos cámaras serían o priistas o panistas. Y como dice George Santayana "Aquellos que se olvidan del pasado están condenados a repetirlo." Pasaría lo mismo que cuando Fox llegó al gobierno, proponiendo cambios y ganándose a la gente. Pero desafortunadamente para el país al llegar a la presidencia y ver que la lucha apenas comenzaba; que debería quitar a un gobierno que llevaba gobernando más de 70 años, que debería pelear y ganarse enemigos para expulsar ese viejo sistema que nada bueno trajo se acobardó y prefirió unirse a ese sistema que ya estaba perfectamente establecido en vez de siquiera intentar cambiarlo y empezar de cero. Lo mismo pasaría con Quadri, y yo creo que se acordaría de su alianza con el PRI, porque en el debate se apreció perfectamente que lo poco que tiro fue a Obrador y Vásquez Mota pero a Peña Nieto no le movió un pelito de su copete. Con Quadri al “frente” (obviamente controlado por Elba Esther) se volvería un gobierno con cuerpo de PRI y cabeza de PANAL en el que nada cambiaría. Simplemente sería apostar ciegamente a ese valor y amor a la patria que pueda tener por ese cambio que se necesita.


Por otra parte tenemos a otros 3 candidatos:

Enrique Peña Nieto, un simple títere de su partido que lo único que ofrece es volver al país conformista y lleno de privilegios al que nos acostumbraron. Simplemente no avanzaríamos ni retrocederíamos.

El Día de

Acaba de pasar el Día del Niño y estamos por llegar al Día de la Madre y luego vendrá el Día del Maestro y luego el Día del Padre y no sé si ya fue pero existe e importa mucho el Día del Compadre y también hay Día del Estudiante y Día del Médico y mis compañeros me acaban de informar que el 21 de mayo es Día del Psicólogo, y también sé que hay Día del Abuelo y bueno, el Día de la Mujer es “Internacional”. Y me falta el Día del Amor y la Amistad y el Día del Trabajo que acaba de pasar y es precisamente cuando nadie trabaja y el Día de la Santa Cruz que en realidad es el Día de los Albañiles y entonces celebran y no trabajan en toda una semana porque están crudos, y, cuando yo tenía secretaria me enteré que también hay un Día de la Secretaria y, obvio, tampoco quieren trabajar en su día.

Ahora también están de moda el Día Internacional de lucha contra el sida, de no fumar, de lucha contra el cáncer, del medio ambiente y de la no violencia. Y con todos estos días ya no sé cuántos quedan del año que no sean día de nada ni de nadie, ¿quedarán algunos? Porque seguro que se me olvidan muchos que no me sé.

Ver para creer

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Ya por fin llegó al cine de Sancris el documental “DE PANZAZO” y, antes de que lo quiten porque no va nadie, fui a la función. Lo bueno de la función es que había mucha gente, eso me huele a conciencia popular, ¿a despertar del pueblo? En fin, el documental está bien hecho y vale la pena verlo, el problema para mí es que es tan verídico que salí del cine con ganas de llorar.

Yo he trabajado desde hace muchos años con profesores bilingües de primaria y telesecundaria y el día de hoy quiero compartir sólo algunos de los horrores que he escuchado por boca de ellos:

• El problema con la educación indígena es que los papás no quieren que los niños vayan a la escuela porque necesitan que les ayuden en la milpa. Es un triunfo convencerlos.

• Mire profe, la deserción es tan grande en mi escuela que, cuando salen al recreo, algunos ya no regresan nunca.

• Yo soy maestra bilingüe de la etnia chol, el chol es mi idioma primero y me manda la Secretaría a una zona tzeltal donde no nos entendemos los niños y yo ni los padres y yo. Esto lo hacen adrede las autoridades, me consta porque a otros compañeros les pasa lo mismo; así lo hacen porque el maestro llega a ser una autoridad en las comunidades y eso no le conviene al Gobierno.

• Yo veo compañeros maestros y maestras que no saben nada, que apenas saben hablar, pero que compraron su plaza o son parientes del Presidente Municipal, o así, y los que la pagan son los niños porque lo único que aprenden son barbaridades.

Las 10 razones por las que el Peje es un peligro

Colaboración especial de Ramón Olalde para este blog.

1.-PENSIONES: Le quiere dar pensión a todos los adultos mayores de 68 años (¡¡¡Noooo!!!, eso es socialismo y sólo pasa en Suecia, Suiza, Estados Unidos, Alemania, Noruega, Japón y muchos más: ESTADO DE BIENESTAR. ¡¡¡Nooo!!!, eso sí es un peligro para México).

2.- INVERSION: Quiere invertir en universidades, científicos, investigadores y hacer más accesibles las universidades a proles, hijos de obreros, y todo aquel que no tenga lana para pagar su propia educación, que es más del 40% de la población en México casi 50,000,000 de mexicanos, 8,000,000 DE NINI´S y casi 13,000,000 de jóvenes que no concluyeron su secundaria y preparatoria por falta de recursos, (Eso es socialismo, peligrosísimo, no nos conviene que la gente se eduque, puesto que pueblo educado es difícil de engañar, mejor hagamos más accesible la comida chatarra y las novelas).

3.SALUD: Quiere que todos los mexicanos tengan acceso gratuito a servicios médicos (Oh no! es un socialista: eso sólo pasa en otros países como Australia, Canadá, Inglaterra, Francia, países escandinavos y la mayoría de los países del primer mundo, excepto Gringolandia, bueno si, welfare, WIC, etc…).

4.- ENERGIA: No quiere que PEMEX se privatice (Imagínate el dinero de PEMEX lo quiere utilizar para crear infraestructura en el país y hacer mas refinerias, y no para hacer negocio entre cuates, quien sepa de la historia del petróleo en México, se dará cuenta de las ganancias que ha dejado en el país desde la época de la revolución por extracción y venta del crudo, México sería una potencia si la corrupción que se ha dado en PEMEX).

5. TRABAJO:Quiere crear trabajos y oportunidades en México y así disminuir la necesidad de que los mexicanos tengamos que ir al norte y abandonar a nuestras familias. (Qué mala onda, el negocio de las remesas esta re bueno para nuestra economía, somos el NUMERO UNO el mundo en exportar mano de obra barata a los gringos y las remesas son la segunda economía después del producto interno bruto).

Mal de muchos...

Y ésta es la foto que ha recorrido el mundo en los últimos días: el rey Juan Carlos en un safari matando elefantes mientras su pueblo está deprimido económicamente y en un momento muy difícil. Se necesita ser rey, no cabe duda, y tener poca vergüenza.

Y nosotros que nos quejamos tanto de los sueldos de nuestros diputados que son unos ineptos y flojos, que llegan borrachos “a trabajar”. Y a nosotros que nos duelen los altos impuestos que pagamos ya casi hasta por respirar para que no veamos ninguna mejora educativa, cultural, económica, social o de lo que sea en este país. Porque además, digo yo, cargamos la vergüenza de que el millonario más grande del mundo es nada más y nada menos que un ciudadano mexicano.

Y yo que hubiera querido vivir en España desde hace mucho tiempo, y yo que no me había dado cabal cuenta de que en todos lados se cuecen habas. Esta mañana, mientras escuchaba el noticiero de la televisión española salió a cuento el asunto del rey y, para mi sorpresa, los comentaristas lo defendían diciendo que el hecho se llamaba simplemente: “el rey cometió un error y ya pidió disculpas”. Criticaban además a aquellos que habían osado decir que la monarquía es una rémora para el pueblo español porque no es así, el rey es el rey y punto en boca.

Gano por comisión

foto:www.porantonomasia.wordpress.com

Fui a comprar unos zapatos y estuve más de media hora recibiendo cajas y cajas de zapatos con números, colores y estilos que no eran los que yo quería. La vendedora no decía nada, sólo me traía más y más, hasta que le pregunté qué pasaba. Es que no hay de su número, respondió y yo me di cuenta que ella, esperanzada en que mi pie se achicara o agrandara, me traía todos los que tenía en existencia. Ella suponía que, en un descuido y me vuelvo las hermanas de la Cenicienta, siento que me quedan bien los que sean y me los llevo. Así me sucedió al comprar ropa, cosas para la casa y hasta libros. Los vendedores me daban un abrigo por un suéter, un biombo por una cortina y el libro de las novelas de la Revolución Mexicana en vez de La Iliada, al fin y al cabo los dos son de guerra.

Lo del Papa y yo

La visita del Papa a México en estos días me remueve todos los sentimientos y pensamientos que he tardado años en poder aclararme y, desde luego, verbalizar, así es que ahora aquí los escribo como testimonio de mi fe.

Hay unas preguntas que ningún cura ni monja ni católico confeso me han contestado y son:

• ¿Por qué el Papa y sus allegados son tan ricos y poderosos?

• ¿Por qué buscan y consiguen siempre el poder político y económico?

• ¿Por qué Juan Pablo II que va a canonizarse supo y tapó las porquerías de Marcial Maciel?, porque denuncias hubo desde hace muchos años y en 1997 a Juan Pablo le mandaron una carta abierta 8 exlegionarios acusando a Maciel de haber abusado sexualmente de ellos; el Papa se hizo que la Virgen le habla.

• Y para resumir, ¿qué tienen que ver todos estos con el Cristo en huarachitos que andaba por los pueblos sanando a las personas, con el que les lavaba los pies a los pobres, con el que se juntaba con la plebe, con el que dijo que era prácticamente imposible que los ricos entraran al Cielo?

Mis amigas del temblor

El martes pasado me tocó vivir el temblor y una rara experiencia en el aeropuerto de la Ciudad de México. La rara experiencia fue la hermandad entre desconocidos, como en el 85, exactamente así, cuando todos se hablan, todos se abrazan, se consuelan, se ayudan y el pueblo mexicano da un ejemplo al mundo de solidaridad, de bondad, de ayuda desinteresada y, sobre todo, de unión.

Está temblando, grita alguien.

Fuertísimo, cada vez más fuerte, grita otro.

No pasa nada, dice un sensato.

Ya pasó en el 85 dice una histérica.

Y el temblor arrecia y estamos juntas y abrazadas las dos chicas de un comercio, una señora X y yo. ¿Por dónde podemos salir?, pregunto yo. Por ningún lado dice una de las chicas, la sala B del aeropuerto es una ratonera, como esto no resista aquí quedamos. Y el temblor sigue. ¡Mis hijos! Dice la señora junto a mí: uno en Puebla, otro en Monterrey y teclea desesperadamente su celular a ver si alguien responde pero estamos también incomunicados y también a oscuras, la enorme sala B baila a ritmo de tango en la oscuridad, pantallas y lámparas crujen al compás y a más movimiento más hermandad entre ciudadanos.

El mundo verde y de hule

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Cuando mis hijos eran pequeños colocaban sus más extraños deseos y las cosas imposibles y maravillosas en un mundo diferente que aseguraban existe, era su realidad alterna y el día que les pedí que me lo describieran me dijeron: es un mundo totalmente diferente, ni te lo podrías imaginar porque es como un mundo verde y de hule.

En la Navidad pasada, con familia en casa: hijos, sobrinos, hermana, nieta, éramos once personas que nos reuníamos la mayor parte del día para ¿compartir? Una tarde en que estábamos todos en casa me sorprendió el silencio porque sólo se oía un partido de futbol en la televisión. Entonces me asomé a la sala y ¡oh sorpresa! Allí estaban todos, los chicos y los grandes y hasta la pequeña de 4 años, todos absolutamente en otra parte porque estaban conectados a teléfonos, ipads, ipods, iphones , a la tele por supuesto, y no sé a qué otros artefactos más. La escena era increíble, para mí era aquello como un velorio con sonido de futbol: todos callados, absortos, todos en el otro mundo.

Ese día recordé las reuniones de mi niñez, cuando no había blackberries y celulares y etc. etc.; la televisión era en blanco y negro y exclusivamente con canales nacionales. No teníamos entonces más remedio que reunirnos alrededor de una mesa a platicar y, como en ese tiempo los niños no se mezclaban con los adultos como ahora, pues había dos mesas y la de los niños era muy divertida: hablábamos de cochinadas mientras nos preparaban la merienda y en cuanto llegaba a la mesa la charola del pan cada quien escupía el suyo para que no se lo ganaran. Hoy todavía no sé si los niños con los adultos siempre al mismo nivel en las reuniones sea lo mejor, o si se necesitan algunas generaciones más para lograr el tan anhelado equilibrio. Solo sé que la gran intimidad con hermanos y con primos se gestó en aquellas reuniones.